Poeta Vagabundo

Pisciano

2012-01-07T10:16:00.001-03:00

sou um homem sem vontades
que sente saudade
das vontades
que nunca teve.

o que existiu em mim
foi como devaneio,
que ao sinal do
primeiro passo,

fechasse os olhos
e morresse.

André Espínola

Na cidade dos anjos

2011-11-07T13:48:00.000-03:00

Na minha breve

visita,

para além das nuvens,

à cidade dos anjos,

parece improvável

haver lá embaixo

sangue, morte

e seres humanos.

André Espínola

O deus pacífico e furioso

2011-11-07T13:22:00.000-03:00

no meu voo

pelos céus

vi a terra

ser bombardeada

por nuvens,

na guerra santa

de deus.

André Espínola

No Leito de Morte

2011-10-21T07:15:00.001-03:00

enquanto seu mundo desaba

- e todas as árvores

viram pó -

chove nuvens

como fuligens

vulcânicas.

enquanto o céu azul racha

- e seus demônios surgem

de negros abismos do chão -

cada um

deve desembainhar

sua própria espada.

III

enquanto empilham-se o mortos

- que ao menos o meu

apocalipse seja lutando -

lutando

pelo verde

de teus olhos.

André Espínola

CDU/Caxangá/Boa Viagem

2011-09-30T10:17:00.001-03:00

no assento

preferencial,

um poeta louco

recitava

ao recife

cercado

por sorrisos e olhares

debochados.

somente o concreto

o escutava.

André Espínola

Trânsito Intenso

2011-08-25T09:33:00.000-03:00

não importa as horas,

se é sol

ou se é chuva.

há sempre

engarrafamento

de saudade

entre a minha estrada

e a tua.

André Espínola

Ode ao Blues

2011-08-22T18:02:00.000-03:00

certo dia ouvi

a voz de tom waits

rasgar as paredes

de meus ouvidos,

gritando

"you know there ain't no devil

that's just god when he's drunk".

portanto,

quem robert johnson encontrou

na encruzilhada, lá no Mississipi,

com seu violão

e uma garrafa de uísque adulterado

foi deus,

não o diabo.

André Espínola

Ressaca

2011-06-25T15:35:00.001-03:00

acordei como que pela

primeira vez.

o vento brisava a janela,

o sol cegava-me,

respirar doía,

e na minha cabeça

os nervos gritavam

sensíveis,

suas vozes como

milhares de açoites.

nasci.

filho de um parto

pós-maturo da noite.

André Espínola

Crime Passional

2011-06-23T10:50:00.001-03:00

Estava cagando e com uma dor de cabeça terrível. Em minhas mãos, um jornal da semana passada. Com minha visão turva, olhava-o sem ler. Fazia força. Suava. Saiu, enfim. Uma respiração de alívio se seguiu. As palavras do jornal tomavam forma. Pude ler: “Mulher assassina ex-marido no quarto por ciúme”. Chorei. Uma sensação indescritível de inveja tomou conta de mim enquanto me limpava. Não pude evitar e imaginei a cena. Uma mulher ensandecida invadia o quarto com passos fortes, nervosos, porém decididos. O homem a olhava com surpresa e curiosidade. Ela escondia uma arma. Suava. Fazia força. Puxou a arma. Saiu, enfim. Após primeiro tiro o homem a olha incrédulo, como uma grande interrogação. Não sentia dor. Suava. Olhou-a nos olhos. Chorou. Lágrimas corriam por seus olhos enquanto mais dois tiros se seguiram. Ele, debruçado na cama ensangüentada, olhava para o teto enquanto sua vida se esvaía. Ele ainda lembrava-se do olhar dela ao puxar o gatilho. Sorria. Por fim, suspirou, feliz: - Meu deus, quanto amor havia em seus olhos! Morreu. Terminei de me limpar, dei descarga e abri a porta pensando que alguma mulher imaginária iria irromper pela porta com uma arma na mão e olhos de amor para me matar.

André Espínola

meu passado

2011-06-22T10:46:00.000-03:00

meu passado é apenas
páginas rasgadas

no deserto.

só as li uma vez
e joguei-as fora
por puro desapego.

menos as suas.

as suas eu guardo
e faço delas
um livro inteiro.

André Espínola

Para Uma Thurman*

2011-06-12T16:39:00.002-03:00

Que minha última visão
seja os teus olhos,

Medusa.

André Espínola

* Em Percy Jackson e o Ladrão de Raios

Dancing With The Devil

2011-05-17T10:01:00.001-03:00

- dizem que cachaça
alimenta o monstro
dentro da gente.

- é verdade,

- então, mestre, traz mais uma
e bota uma música

que hoje eu vou dançar com ele.

André Espínola

Meu Reino

2011-03-21T12:29:00.001-03:00

meu reino
teria uma casa velha
de madeira,

uma senhora bonita
de olhos verdes
e dois herdeiros
pentelhando pela sala,

seus sorrisos
ecoando
pela eternidade
de nossas vidas.

eu estaria bebendo
cachaça na cadeira
de balanço,
coçando a cabeça
de um vira-lata velho
e pulguento,

mas desse meu reino
uns já se foram
e outros nem chegaram
a existir.

sem herdeiros,
meu reino fenecerá
logo depois de mim.

André Espínola

Réquiem para um sonho

2011-03-15T23:20:00.002-03:00

quando morre um sonho
ele não se vai sozinho,
carrega consigo
o seu dono.

então é preciso ser fênix

e renascer através
de pequenos sonhos
desalmados.

André Espínola

Amor Enfermo

2011-03-15T21:01:00.001-03:00

pus cicatrizes e lepra
por todo o teu corpo.

te achavas perfeita
e andavas na rua
pensando versos
de poeta.

mas cada beijo
te doía um pouco.

a cada abraço,
as cicatrizes rasgavam
os pontos.

por fim,
não desejavas
mais beijos e abraços.

pois chega um tempo
que nem o amor
satisfaz um leproso.

André Espínola

Sobrevivência

2011-03-15T19:56:00.002-03:00

O momento crucial na vida de cada ser humano é cheio de sangue, medo e horror. É quando tomamos consciência de nós mesmos e do mundo. É como se de repente estivéssemos na arena, completamente nus, sem sombra para atrapalhar-nos o julgamento, nenhuma máscara, nenhuma moralidade coletiva. Simplesmente nós mesmos na essência, sozinhos, como viemos ao mundo e sozinhos, como o deixaremos. Do outro lado, como oponente invencível, a Sociedade, idosa, porém, no auge de sua forma, gigante, imponente, completamente nua e cheia de chagas. Ela e todas as suas relações deprimidas, suas regras, seus padrões. Tão imperfeita e tão invencível. Uma dádiva! Mas temos de enfrentá-la de uma forma ou de outra, amando-a ou desprezando-a. Não se pode ficar do lado de fora. No final, ela sempre o engole com uma fome insaciável. É uma luta da consciência na qual apostamos toda nossa vida. Não se pode vencer o inimigo. Ou ajoelha-se e se entrega à sua vontade, ou morre-se a cada tentativa desesperada e inútil de ao menos feri-la. É então que se dá maior mistério do ser humano. Como não querer morrer quando se sabe das incontáveis semanas após os dias, dos exaustivos anos após os meses, que se tem pela frente sendo um perdedor? Como ter a consciência plena disso e não desistir? Como ter forças para levantar-se pela manhã e tentar novamente? Deus? Não, ele, em sua misericórdia, seria o primeiro a votar a favor do suicídio. Esperança? Essa incógnita que saiu da caixa de Pandora sem que ninguém soubesse se era uma dádiva ou o maior dos males? É, talvez seja ela mesmo. Mas e quando se perde a única esperança? E então? Música. Ouve-se muita música. Qualquer coisa, menos Joy Division, porque seria a corda que faltava para o pescoço.

André Espínola

Em Busca da (in)Felicidade

2010-11-03T01:02:00.001-03:00

disseram-me que a violência
era um privilégio teu, Recife.

sei que te espantas
e fizeste agora o que eu fiz:
sorriste.

disseram-me que só tuas noites
são perigosas;

as mortes são tantas
que até as páginas policiais
perdem as contas.

disseram-me
que eras grande demais.

imagina! logo tu, Recife.

tantas ruas, tantas casas!

quanta miséria reside
em tuas janelas,
quanta infelicidade
na tua grandeza, Recife.

disseram-me que em ti
não há paz.

mas onde há, Recife? onde?!

sei que nesse momento,
também estás insone
e triste.

André Espínola

O ano da morte de José Saramago

2010-06-18T15:18:00.003-03:00

No dia seguinte ninguém morreu. Não: você morreu. E eu escrevo. O ano de sua morte começou como qualquer outro: nada de ficção, nada de poesia: uma vida pobre, como costuma ser a nós: uma vida em que com, muito esforço, se cava e se acha o ouro da poesia que, cada vez menos, parece existir: o mundo. O ano começou igual, mas não: é o ano de sua morte. Todavia, sua voz dura, áspera, cortante, cansada, a ponto de se entregar ao riso, me diz: é, apenas, mais um ano: é a morte, é a vida.
No dia seguinte ninguém morreu. Não: você morreu, mestre. E eu escrevo, neste dia seguinte, que sempre será seguinte. E - ironia? acaso? – hoje é o dia seguinte àquele que, numa livraria, mecânico, comprei um seu livro, escrevi uma dedicação e, hoje, o dou de presente. Mas sua morte? E, mais uma vez, sua voz: é a morte, é a vida.
E, aqui, uma folha em branco a minha frente, mas hoje é tão escura, é tão escuro: que fazer dessa folha em branco que me pede que lhe escreva. Que escrever? A folha, branca, grita dizendo-me para escrever sua morte, mas é tão escura! Que dizer sobre a morte? Letras e letras e letras: palavras: caem na folha branca, mas nada dizem. A morte é escura, como torná-la clara e, com tinta, dar a ver sua morte? E, outra vez, sua voz: é a morte, é a vida, é o nada.
E a folha, branca, branca diz, com suas palavras: o melhor era se calar, se é que outro procedimento tem justificação perante a morte. No dia seguinte você morreu e... o resto é silêncio.
Todavia, há muito de seu aqui, no peito, na mente, em suas palavras: com sua lucidez pôde mostrar-nos a nossa cegueira, dar-nos novas boas novas – sob aparência cáustica, mas boas: um novo evangelho mais caridoso. Palavras que nos disseram da nossa ilha mestre, tão desconhecida, tão distante e tão próxima de nós. Ou, talvez, a mensagem do amor que vence até a morte: rendição, mestre? Mas sua mesma voz diz: é a morte, é a vida. E assim, mestre, continua falando, baixo, em tempos em que só se ouve esse falar com ouvidos atentos ao baixo – tão alto, no fundo.
Uma folha em branco, mas tão escura!
Perante a morte é isso que nos resta: só silêncio. No entanto, é o silêncio de uma voz que continuará dizendo pela eternidade – uma eternidade que não se sabe até quando irá.
E é essa voz que explica, Os bons e os maus resultados dos nossos ditos e obras vão-se distribuindo, supõe-se que de uma forma bastante uniforme e equilibrada, por todos os dias do futuro, incluindo aqueles, infindáveis, em que já cá não estaremos para poder comprová-lo, para congratular-nos ou pedir perdão, aliás, há quem diga que isso é que é a imortalidade de que tanto se fala, mestre, escreveram essas mãos que já não escrevem, mas que, solares, resistem.
No dia seguinte ninguém morreu. Não: você morreu. Não: você não morreu: No dia seguinte ninguém morreu.

Felipe Leal

aforismo

2010-06-08T09:32:00.002-03:00

em verdade
e em verdade vos digo:

saudade

é eufemismo
de solidão.

André Espínola

Por tão pouco...

2010-05-26T09:41:00.001-03:00

bando de mendigos,
cuja fome é eterna,

basta oferecer
um mísero pedaço de vida

que vocês todos
abrem as pernas.

André Espínola

Ode à Medusa

2010-05-26T09:20:00.000-03:00

Ó, das górgonas,
a mais maravilhosa
de todas,

como anseio um encontro
contigo.

Teus olhos...

Ah, que brilho tem teus olhos!

Empresta-me
por um instante

Pedra, pedra... pedra!

Cansei-me de ser só de carne,
osso e sangue.

André Espínola

Two coins for the boatman

2010-05-25T11:18:00.004-03:00

I

há de chegar o dia
em que minha respiração
falhará.

e com a vista turva,
serei telespectador

in

high

d.....e..... i
...........f.......n
........................i....t.....i
.......................................on.

da minha própria
morte

II

talvez um ataque
cardíaco fulminante,
depois de anos à fio
entre Burger Kings
e McLanches.

quem sabe definhar
em constante (des)amor
com o desespero.

ou, ainda, por mais
inglório que pareça,

matar-me de estresse
por falta de (muito)
dinheiro.

III

mesmo assim,
por favor, não esqueça:

em meus olhos,

ponha duas moedas
para o barqueiro.

André Espínola

O Capibaribe e sua Guerra

2010-01-06T21:01:00.000-03:00

Na noite de hoje, eu estava atravessando a ponte e, subitamente, decidi parar. Acabara de escurecer e era hora dos trabalhadores fatigados retornarem ao lar. Mas era uma noite incomum, dessas que não tem no Recife facilmente. Não havia sinal de engarrafamento numa das principais vias da cidade, nem buzinas e motores soprando suas melodias. Por isso decidir parar e observar como estava a noite para o Rio Capibaribe, se ele também compartilhava do breve regozijo de uma cidade em paz.

Suas águas carregavam um grande Mapa Mundi de nuvens, como que disposto em uma extensa mesa flutuante. Distinguiam-se os continentes cinzentos em sua imensidão, separados por oceanos negros. Enquanto eu fantasiava sobre qual seria a minha pátria querida, vi surgindo embaixo da ponte uma água podre, de tom mais claro, porém pestilento. Depois eu entendi que era como um estandarte, representando o silencioso contingente de lixo que avançava. Não tardou para invadir os continentes anuviados até dominá-los por completo. Um a um, estes foram caindo diante de sua força interminável, pois quando parecia que havia terminado um ataque, logo em seguida vinha um ainda mais forte e fulminante. Era uma guerra silenciosa, mas feroz. E o Capibaribe agonizava. Numa atitude desesperada, deu as ordens às suas águas e tentou recuar, mas a mesma correnteza que o recuou foi a que fez avançar ainda mais o exército em sua perseguição. O campo de batalha foi deixado desconfigurado. Os continentes sem a mínima força ou esperança de reagir.

O mais curioso é que neste exato momento olhei para o céu e o Mapa Mundi de nuvens estava intacto, numa tranqüilidade digna somente dos deuses. Assim o Capibaribe foi sentenciado a travar, sozinho, sua guerra contra os dejetos humanos.

André Espínola

De quando a saudade volta pra casa

2009-12-06T20:26:00.003-03:00

Quando a saudade
chega de viagem,
fatigada
e maltrada
pelo tempo,

toca a campainha
com a alma
e só tem, de fato,
um desejo

que esteja na cama
preparado

um banquete
de abraços e beijos

André Espínola

Lições da Vida em Bananeiras IV

2009-11-28T19:17:00.002-03:00

Lição Quatro: Após uma semana de trabalho exaustivo, tome regularmente sua cerveja em casa assistindo ao futebol no domingo, porém, lamentando ser sempre os mesmos times do Rio de Janeiro. Dê mais valor aos times de sua própria terra. Saiba a tabela completa do Treze e do Campinense, cante suas músicas e não os abandone em qualquer situação em que estejam. Se isso não for suficiente, resgate o Atalaia Futebol Clube, campeão paraibano da Segunda Divisão de 1992, para que não seja apenas recordações nas conversas dos mais velhos e nem risos nas conversas dos mais jovens. Mas, acima de tudo, nunca deixa a cerveja.

André Espínola

Licões da vida em Bananeiras III

2009-11-01T21:09:00.001-03:00

Lição Três: Mantenha um diálogo constante com o sol e a lua em sua marcha diária. Tome cuidado com o Sol, pois não se conversa olhando-o nos olhos. Saiba então conhecê-lo pelo seu tom de voz. Normalmente o Sol no leste é muito mais traiçoeiro do que no Oeste, com uma má vontade comparável a de um trabalhador que levanta da cama por obrigação. Por conseguinte, nunca confie na Aurora, exceto quando coberta pelo orvalho, pois lhe dá a ilusão de ainda estar dormindo. Não há ressalvas quanto a Lua, pois se pode conversar com ela olhando-a nos olhos. Alheio a tudo isso, como se nada soubesse de suas idiossincrasias, saúde-os igualmente quando surgirem no leste e se despida quando mergulharem nas serras do oeste. Pergunte-os a hora sempre que quiser, pois eles não precisam de pilhas nem baterias para responder.

André Espínola

Nas barbas do Capibaribe

2009-10-31T11:13:00.001-03:00

os olhos
angelicais das
nuvens

acusam-me;

a brisa,
a mais morosa
das brisas

dilacera-me;

os deuses
e sua corja
de assassinos

perseguem-me;

e diante
da maldição
do mundo

refugio-me;

nas barbas
do Capibaribe.

André Espínola

Série Lições da Vida em Bananeiras II

2009-10-20T22:20:00.002-03:00

Lição Dois: Entenda, sobretudo, a língua do vento e as trilhas das nuvens, por entre as serras. Há muito a ser dito por coisas silenciadas. Notícias dos quatro cantos do mundo podem ser conhecidas ao fim da tarde, num banco de praça, com dezenas de crianças gritando ao redor. É só saber de onde o vento sopra e ouvi-lo atentamente. Ele traz consigo coisas importantes de tudo o que viu por onde passou, desde o pútrido odor da carniça devorada pelo urubu até o aroma desvirginado do brotar de uma flor. Quanto às nuvens, saiba por onde elas enveredam com o passar das horas. Saiba seus caprichos, suas vontades, seus prazeres e, acima de tudo, suas tristezas. Das profundezas de suas almas infelizes é que saem as chuvas. Saiba, por fim, antes de sair de casa, quando a chuva irá cair e então, quando ela vir, inspire o cheiro de terra molhada como o mais luxuoso perfume.

André Espínola

Série Lições da Vida em Bananeiras

2009-10-12T23:01:00.001-03:00

Bananeiras, Brejo da Paraíba

Lição Um: Aprenda o canto dos pássaros. São professores de boa vontade, sempre dispostos a ensinar. Essa deve ser a lição mais fácil de todas e, não obstante, também a mais longa. Talvez somente no leito de morte, nosso último suspiro seja uma compilação épica dos mais belos cantos que conseguimos reunir em toda nossa vida.

André Espínola

Reino Paralelo

2009-09-26T11:22:00.008-03:00

enquanto recebo informações
logicamente reconhecidas,
prefiro viajar por mundos inexistentes
em coisas que não aconteceram,
e jamais foram esquecidas.

- sonho com Catargo
desmoronando as muralhas de Roma,
Jesus perecendo na cruz,
sem que sua morte pareça estranha,
enquanto Madalena ainda se vende
e goza na cama -

acima de tudo,
relembro os passos que nunca dei.

o vento sufocando o rosto
durante a queda,
e a ferida aberta,
chorando pus.

é então, enfim, que reino
em terras que nunca fui rei!

André Espínola

Meu novo e velho mundo imaginário

2009-09-21T20:22:00.001-03:00

Se eu tivesse em mãos os poderes de um deus, ao invés de construir, eu destruiria tudo. E não levo mais que um dia fazendo isso. Começo por destruir todas essas invencionices modernas e dizimo todas as grandes e vaidosas cidades metropolitanas, junto com suas estatísticas de renda, miséria e consumo. Derrubo arranha-céus e no lugar deles levanto florestas densas e bonitas; colinas verdes e virgens cheias de lírios e girassóis, ao invés de morros e favelas. Destruo o asfalto e deixo somente a trilha lamacenta ligando os vilarejos separados por milhas e milhas de terra inabitada e ar fresco. Nos vilarejos, ponho crianças brincando na grama verde e molhada e assim expio os olhos tristonhos e amedrontados dos meninos e meninas dos tempos de aquecimento global e, não obstante, sombrios. E mais: em cada vila deve haver pelo menos uma taberna, grande e confortável, para o divertimento de todos. Deixo também que criem um panteão de deuses, pois nenhum deus quer a responsabilidade de tudo só para si. Então, podem criar deuses do que quiserem: do céu, do ar, da água, do fogo, do que seja, portanto que os cultuem, lutem e dêem a vida por eles. E derramem sangue, bastante sangue, porque eu estou somente mudando a disposição das coisas, mas a matéria é a mesma, a essência é a mesma, os bonecos são os mesmos homens de sempre, e se tratando dessa matéria, sangue e morte nunca deixarão de existir. Só não quero guerras disputadas em grandes salas frias, com super computadores que aguardam somente um comando para dizimar todo um povo. Não, essas guerras eu reprimo com veemência. Quero mais é a guerra frente a frente, face a face, e a contagem imediata de quantos caem no campo de batalha. Assim é mais emocionante, mais bárbaro e muito mais fácil de criar heróis e mártires, o que muito me alegra. Em tudo o que há no mundo agora, somente uma coisa permaneceria intocável: você. Seu brilho sobrevive através de todas as Eras do mundo, as possíveis e, inclusive, imaginárias.

André Espínola

Nas Minas de caulim

2009-09-08T14:52:00.001-03:00

Foto: Felipe Ferreira

mineiros robustos
enfiam-se na Garganta Negra
e fazem suas ferramentas
rangerem
nas profundezas
da Mina de caulim.

e cavam tais quais
gananciosos anões
tolkianos.

cavam
até que as riquezas
extraídas
ponham na mesa a comida
dos meninos-mineiros
das futuras gerações.

e continuam cavando,
até seus corpos
não suportarem mais...

para proverem
os carros do ano
e as casas de praia
de seus patrões.

André Espínola

Feito Árvore Seca

2009-09-07T23:11:00.003-03:00

Foto: Felipe Ferreira

sem vida
e,
não obstante,
ainda de pé

esperando.

esperando o que
se espera
melhor sentado,
jantando,
ou batendo papo,
enraizando
um pouco de cachaça
ou café.

mas estou sem vida
e, não obstante,
permaneço de pé.

mais ainda:

meus galhos secos
apontam pra cima,
erguidos
em oração:

a esperança do verde
- teus olhos -
minha fé.

André Espínola

Pela dor dos Outros (as pedras do sertão)

2009-09-07T22:58:00.003-03:00

Foto: Felipe Ferreira

as pedras do sertão
têm a forma
calejada
pela dor dos outros.

e como alma e corpo
são a mesma parte
de uma coisa só,

a alma da pedra
é calejada
pela dor dos outros.

nasceu com o dom
de ser o único habitante
contemplativo
em meio ao suol,
à fome e à sede.

mas não foi.

seu coração de pedra
não se omitiu ao sofrimento,

e foi sendo calejado
pela dor dos que ainda vivem
nas estradas de pedra,

dos que ainda choram
lágrimas de pedra,

dos que fartam-se
em pratos e copos de pedra,

e dos que fartam
os urubus com seus bicos
e garras de pedra.

ou a dor infinda
dos quais só restam
cadáveres

enraizados
na terra.

André Espínola

Murmúrios do Sertão

2009-09-06T20:53:00.001-03:00

Foto: Felipe Ferreira

no sertão
em tempos de seca
só há murmúrio em coisas mortas.

os galhos cinzentos
suplicam ao vento
para derrubá-los

e o chão pedregoso
troca histórias antigas
com um fóssil
rochoso de boi,
e folhas sem vida.

só há silêncio onde
ainda coexiste o verde.

guardam energia ao não falar.

sabem que depois
falarão o bastante.

André Espínola

Ao Norte

2009-09-04T10:05:00.001-03:00

Hoje eu vou me desfazer da minha bolsa de trabalho e desta farda encarnada; vou vestir uma roupa de viagem, pôr uma mochila nas costas e rumar para o norte. Mas não vou pela estrada; não vou pelas rodovias duplicadas cheias de carros apressados e caminhões cheios de produtos para saciar o insaciável consumismo metropolitano. Prefiro os caminhos de terra, trilhas velhas feitas por antepassados esquecidos; as planícies verdes sob o céu azul escaldante; as colinas vestidas de pedras que guardam a história do mundo. Prefiro o labirinto das pequenas florestas e suas lembranças dos Tempos Antigos, talvez encontre lá alguns animais já extintos. Menino criado em cidade grande, certamente em algum momento eu me perca, mas realmente não me importa, e aí eu queimo o mapa na fogueira e continuo rumando ao norte, que é para lá que eu vou. E quando meus pés estiverem cansados, feridos e calejados, quem sabe algum cavalo esteja me esperando no campo aberto para seguir comigo nessa viagem.

Mas, na verdade eu ainda estou no coletivo, com minha bolsa de trabalho e a farda encarnada. Mas penso em você, meu Norte.

André Espínola

Anoitecer da noite

2009-08-18T10:54:00.003-03:00

a noite se deita
num esmeraldino
colchão plano
ungido por estrume.

enquanto as serras
ao redor engavetam suas coisas,

a noite ronca
o grito das cigarras.

e as estrelas que piscam
dos vagalumes

são os neurônios
da noite

sonhando.

André Espínola

Lágrimas

2009-07-14T12:33:00.001-03:00

lágrimas não apagam
palavras ditas.

não escritas,
mas fincadas com gládio
da superfície da pele
ao coração.

lágrimas não voltam o tempo,
muito menos reeditam
uma frase sequer.

eu poderia ter dito:
"felicidade é aqui, com você
e onde você estiver"

mas não disse.

agora estou orando
para que alguma dessas lágrimas
a reedite.

André Espínola

Acidente numa noite chuvosa

2009-05-25T12:29:00.000-03:00

Antes da colisão,
gotas de chuva no para-brisa
são barras de ouro.

André Espínola

Solitude Noturna

2009-04-22T19:50:00.000-03:00

Quando as luzes,
de súbito,
se apagam,

e ao redor tudo
é noite
verdadeiramente pura,
a única sem vaga
e sem lume,

vejo-me desesperado
na plena solitude,
onde mesmo ouvindo
a vida em mim,
eu não consigo
percebê-la.

então agarro-me
com todas minhas forças
à companhia
das estrelas

André Espínola

Quarto de dormir

2009-02-17T09:13:00.002-03:00

hoje

as paredes

eu pintei com teu cheiro

e no colchão

eu pus o teu gosto,

para senti-los no entorpecimento

de mais uma madrugada.

os sons da noite

que vinham de fora

usavam tua voz,

e os sons que em mim

vinham de dentro

recorriam à tua voz.

por fim

os teus olhos eu pus na lua,

e, acordada a noite inteira,

saudoso,

tu me viste dormir.

André Espínola

Sobre não fazer nada e querer morrer

2009-01-05T07:46:00.001-03:00

essa noite eu resolvi
não fazer nada.

somente beber
e esperar por algo maior.

fiquei olhando pela janela

as nuvens abraçando a lua,
a lua querendo morrer abraçada
às nuvens e as estrelas
que só brilhavam na sua alegria
entediante.

o sol já rompia o hímen
do horizonte

e nenhuma nuvem desceu
pra me abraçar.

André Espínola

Feliz Natal!

2008-12-24T18:34:00.004-03:00

Quem disse que Papai Noel não é um vagabundo? Olha ele aí.

Exagerou, né velhinho?

Feliz Natal para todos que visitam esse antro de desocupados! Muita cerveja, poesia, vinho, uísque ou qualquer coisa que o valha. É o que deseja o Poeta Vagabundo.

Espera das Árvores

2008-12-19T10:05:00.001-03:00

aqui a vida seria
praticamente a mesma,

com essa lâmpada
queimando na eterna
noite universal,
e essa vela
que queima tão fraca,
quando aquela deixa de nos queimar.

aqui a vida seria
praticamente a mesma,

não fosse essas árvores que fitam
as ruas com olhares que procuram
algo em algum lugar.

amor, me sinto árvore.

aqui elas também te esperam chegar.

André Espínola

Dos caminhos

2008-12-08T23:22:00.002-03:00

.

nenhuma sentinela é tão imponente
quanto as árvores de beira de estrada,
com suas cabeleiras de mil olhos,
espreitando diariamente o escuro e o nada.

comunicam-se pela energia do vento
e pelo murmúrio dos seus nervos folheados.

- se pudéssemos entender a língua das árvores
evitaríamos muitos caminhos desnecessários -

André Espínola

Vida Severina

2008-11-28T13:54:00.004-03:00

no sertão,

o vento que afasta

as nuvens, despindo

o céu azul,

é o mesmo

que traz a vida

no largo sorriso

do mandacaru,

ou nos fogos de artifício

da macambira.

André Espínola

Fábula

2008-11-18T12:39:00.004-03:00

Enquanto esperava o ônibus que me levaria ao dentista, respirando o hálito fétido de uma manhã recifense sem higiene bucal, testemunhei uma corrida sem testemunhas, onde quem corria transpirava e quem transpirava não tinha suor. Os corredores eram um copo de plástico rasgado e uma folha daquelas que morrem no outono e tornam à vida com o beijo do asfalto. Começou quando a rua descansava da passagem dos carros, agora presos em filas indianas no sinal vermelho. Esses dois objetos de pequenez grandiosa, como duas crianças, brincavam de correr. A folha parecia mais a lebre fabulosa, cuja vitória dependia apenas de si própria. Já o copo, da lebre nada tinha, exceto a cor. Também nada tinha da tartaruga perseverante, parecia-se mais um copo de plástico mesmo, desses descartáveis, nos quais se bebe, se rasga e se joga fora na rua, que é pra quando chover transformar em mar as próprias ruas. A corrida já dava sinais de que teria um vencedor fácil. O sinal vermelho estava vendo o verde avizinhar-se. Alguns carros passavam marcha, outros a reduziam. E a folha, que estava na frente, na frente não ficou, pois nesse caso a vitória dependia do vento, que fez o copo voar. A folha, porém, não voou. As árvores, que rodeavam a parada de ônibus, a rua, os prédios, e os carros que avançavam pelo sinal outrora vermelho, farfalhavam de emoção. Enquanto que a folha derrotada, desolada, fazia poças d'água no chão.

André Espínola

De uma ex planta artificial

2008-11-04T10:39:00.006-03:00

Foto: Felipe Ferreira

era uma planta
artificial
que ficava num canto
da sala
que não pegava sol.

via o mundo por uma
pequena fresta
na janela.

o seu dia era a noite,
interrompido
pelo desligar-se
das lâmpadas na madrugada.

as folhas tinham
um ar longínquo
e disperso.

sua raíz sonhava.

não chorava.
nunca chorou.

nunca fora engolida
pelo orvalho,
e nunca servira de ninho
para pássaros.

só os ouvira cantar
o canto de desespero
engaiolado.

se pudesse cantar,
unir-se-ia a eles
em uníssono cântico.

diante de seus olhos
plásticos suplicantes,
coloquei-a num jardim

e vi que por tanta
vontade de crescer

cresceu.

chorou.

levantei a vista para ver
as suas folhas e frutos
úmidos de orvalho,

e um passarinho cagou na minha testa.

não o vi.

apenas ouvi seu canto libertário
que ecoava pelo o jardim.

a árvore, agora permeada
pelas formigas
e pelo sol,

sorria.

André Espínola

Tarzan no Recife

2008-10-22T13:26:00.007-03:00

Foto: Felipe Ferreira

um dia, bêbado,
eu vagava pelo Recife Antigo

perguntando-me
qual seria meu destino.

pergunta inoportuna,
revelando que ainda restava,
no mínimo,
uns fios de lógica
e
uns ares perdidos
de sobriedade.

portanto retornei ao bar
e aos trabalhos
com a cerveja.

quando já amanhecia
e os postes aos poucos
se enfraqueciam,

olhei para o Recife Antigo e suas ruas
palidamente iluminadas
entre a noite e o dia.

olhei seus sobrados coloridos,
suas esquinas,
e um carro que ainda dormia.

olhei uma bicicleta que carregava
um passante,
e o emaranhado de fios elétricos
que ligavam cada árvore velha de concreto
à uma outra árvore ainda mais velha
de concreto.

enfim concluí
que,

no Recife Antigo,
seguindo por essa rua
adiante,

de cipó em cipó
logo Tarzan chegaria
no Marco Zero.

André Espínola

trilha sonora no quarto escuro

2008-10-04T23:48:00.000-03:00

se estivesses aqui
nesse quarto escuro
ao som do ventilador de teto
e de David Bowie,

talvez hesitasses no início,
mas depois repousarias
tua cabeça
em meu peito nu,
e ouvirias
meu coração bater,
finalmente tranquilo.

quanto aos olhos, tu
fechá-los-ia,
como se estivesse a dormir.

eu escolheria algumas palavras
e as escreveria com o dedo
uma carta
na tua pele.

talvez entendesses, talvez não,

mas em teu corpo estaria escrito,
como tatuagem indolor.

tudo o mais estaria esquecido.

mas meus olhos abrem.

e vêem o mesmo quarto escuro
ao som do ventilador de teto
e de David Bowie.

e a mesma solidão.

André Espínola

Fim de tarde

2008-09-28T13:32:00.002-03:00

as nuvens
espremem o sol

e o horizonte
derrama no rio

seu suco

de laranja.

André Espínola

Das estrelas

2008-09-22T11:29:00.002-03:00

as estrelas

são coisas divertidas

de se ver.

elas ficam lá em cima.

só brilham,

brilham

e não fazem mais porra nenhuma.

ainda assim,

são muito divertidas

de se ver.

André Espínola

Dos coletivos e afins

2008-09-16T09:27:00.000-03:00

ninguém

é tão
individual

quanto
nos
coletivos.

André Espínola

De quando se deve morrer

2008-08-26T19:06:00.002-03:00

se o fio da minha existência
fosse cortado, assim,
meio que de repente,

numa brincadeira
de corta ou não corta
entre Láquesis e Átropos*,
ou cortado por acidente,

talvez fosse a solução:

talvez fosse uma vida melhor
para o que viveu
dentro da gente.

* Na mitologia grega, as Moiras eram as três irmãs Cloto, Láquesis e Átropos que determinavam o destino, tanto dos Deuses, quanto dos seres humanos. Cloto em grego significa "fiar", segurava o fuso e tecia o fio da vida. Láquesis grego significa "sortear" puxava e enrolava o fio tecido. Átropos em grego significa "afastar", ela cortava o fio da vida.

André Espínola

Da vida no metrô

2008-08-26T09:33:00.002-03:00

pra conhecer a humanidade
não precisa de muita viagem
nem de muito dinheiro não!

basta uma andança
pelo metrô do Recife
no comecin' do dia,

que já é aquela
depre(cia)ssão toda
de almas penadas
trancafiadas no corpo
pela própria vida!

tem aquele que se dói,
de dor e de raiva,
por antes de sair de casa
ter levado uma topada
no dedão.

tem aquele com ressaca da braba!
e vai fechando os olhos assim
pra ver se lembra-se
do que fez ontem ou não!

tem o que não deu umazinha
com a namorada,
pois a bichinha tava menstruada,
e agora sua mente vai reconstituindo
como aconteceu
o nunca acontecido.

tem os que pensam no Sport,
no Náutico,
no Santa,
e na playboy d'alguma atriz
de novela da globo,
ou simplesmente pensam
na bunda que entrou na frente deles
e que também nunca irão comer.

tem aquele que vai lendo
o caderno policial da Folha
de Pernambuco:
é só espremer que sai
uma chuvarada de sangue!

tem o crente pregador
tão engraçado
que se enrola com as palavras
difíceis da bíblia.

e tem gente assim como eu,
que deixei a noiva na Rodoviária
e voltei para casa
profundamente triste,

sem ela.

André Espínola

Sobre a despesa do despeso

2008-08-25T10:21:00.001-03:00

apesar dos meus
apesares

pesarem
tanto

até para um
levantador

de peso,

basta o primeiro
gole
d'uma gelada
cerveja,

e todo o peso
se despesa.

André Espínola

Viagem

2008-08-18T10:08:00.002-03:00

Dá-me a mão, deusa, e embarca na minha humilde canoa sem remos e sem velas. Ela não é digna de ti, mas eu te abraço e te bem vindo com um beijo. Vamos viajar juntos – eu, mortal; tu, diva – pelos mares ignotos durante um, dois, três anos, sobrevivendo a tempestades severas, a monstros marítimos desconhecidos pela ciência, até a ilha – não a tua ilha – mas a minha que guardei pra ti e ninguém mais. Queimaremos nossas peles expostas ao sol, faremos amor sob a lua e embriagar-nos-emos de água salgada com tira-gosto de peixe cru. Ainda sim estarei feliz ao teu lado, e pedirei desculpas por tu teres entrado nessa viagem louca, numa canoa moribunda, que só resiste à viagem com certeza porque usas algum dos teus poderes. E pra te distrair, canto algum samba mal cantado que conheci em vidas passadas – desde que embarcaste, esse passado parece vivido por outra alma que não a minha. Daí, não sei se por felicidade ou por tristeza, mas sendo tu quem tu és, por amor, com certeza, entoas melodias que aprendeste no Olimpo e que nenhuma outra voz consegue reproduzir com tamanha beleza e sensibilidade. Quando enfim chegarmos ao destino da nossa viagem, depois de tu teres conhecido todos os meus pormenores, meus vis defeitos, minhas pífias qualidades, minha mesquinhez, meus medos, minhas fraquezas, meu desespero e minhas solidões, depois de ter conhecido teus defeitos, tuas qualidades, teus medos, tuas cicatrizes, e tudo envolto a uma áurea divina que só tu tens, deixo a canoa que nos acompanhou por toda a nossa viagem, viro-me pra ti e digo:

- Dá-me a mão, amor. Não sou deus, mas aporta-te no meu cais.

André Espínola

Mar de Cerveja

2008-08-04T13:39:00.005-03:00

.......................................................Foto: Felipe Ferreira

a cidade estava

anoitecida.

e com ela

ruas, pontes,

calçadas,

escritórios e

esquinas.

en(dia)brados

estavam

faróis, janelas,

luminárias

botecos, copos

e mesas.

e o capibaribe

transformado

num mar

de cerveja.

André Espínola

Entre a vontade e o fracasso

2008-08-04T12:50:00.003-03:00

o que o sol
não quer
é ir embora.

quer ser como nuvem
que passeia
pelo céu
a qualquer a hora.

ou como nem a ventania
ou tempestade
tira da terra
a rocha.

o sol não quer
é ir embora,
mas vai.

a lua, brilhante,
quer fazer do céu
sempre noite

e conhecer o furor
das movimentadas
avenidas.

- só as conhece dormindo
após o arrebol,
transformadas
em melancólicas ruas -

enquanto que
aqui por baixo:

eu
insisto
em ser sol,

e tu

insistes
em ser lua.

André Espínola

Silenciado

2008-08-03T00:49:00.002-03:00

a noite me disse
para ficar em silêncio

e eu fiquei.

mas ela mesma não ficava:

tinha sempre um gato preto
correndo na telha,
e um ruído sombrio sentado
na mesa da sala.

tinha sempre uma garrafa velha
espumando as horas,
e uma ventania que contra a janela
se suicidava,

mas era só minha consciência
que, embora
em mim, na própria noite
se espalhava.

André Espínola

Nos canaviais

2008-07-31T11:35:00.000-03:00

pouco tempo
atrás

eu alisava
teus cabelos

entre lágrimas
e lamentos,

entre soluços
e ais.

agora saudado-te
até no vento

que, nesse
momento,

alisa os
canaviais.

André Espínola

De volta ao lar

2008-07-29T11:01:00.001-03:00

Cá estou eu de volta ao meu Recife. Nada como ver a cidade depois de um tempo fora. Mas não vê-la de um avião, helicóptero, asa delta, ou seja lá o que voe, mas sim vê-la enquanto penetra-se nela lentamente, como num carro ou ônibus que vai chegando pela BR-101, por exemplo. Melhor ainda: carro ou ônibus que vai chegando pela BR-101 à noite, deixando para trás a escuridão total do asfalto negro, somente iluminada com vaga-lumes vermelhos e amarelos, piscando, indo e voltando. Árvores negras de beira de estrada, pequenos vestígios de uma Mata Atlântica devastada e todas suas folhas negras também são deixadas para trás e, de qualquer forma, cá estou eu de volta ao meu Recife com todos os seus chips gigantes. Mas para que tantos? Passando pelo viaduto que cruza a Av. Caxangá, a maior em linha reta da América Latina, percebo os chips dos bairros da Madalena, Casa Forte, Torre, etc, etc, e etc, todos com suas luzes ligadas, apagadas, ligadas, apagadas, ligadas, apagadas, e seus bits e bytes lá dentro escondidos no anonimato da noite. É o Recife processando sua energia em chips gigantes de concreto. Eu era apenas um bit desgarrado que se tinha ido embora, mas que agora rumava à segurança do meu próprio chip. Apenas mais um nessa máquina da cidade grande. Mas para que tantos? De qualquer forma, cá estou eu de volta ao meu Recife.

André Espínola

Dolores Duran

2008-07-24T17:31:00.000-03:00

Duran,
quanto durarão
tuas dores

por entre
uísques, bares
e cigarros?

o quanto cantares
"Solidão" em
minhas noites?

então, Dolores,

durarás
pra sempre.

André Espínola

Da partida

2008-07-22T11:06:00.000-03:00

deixei minha voz
na dos pássaros
mais próximos
da tua janela,

deixei meu cheiro cair
com a chuva,
e espalhar-se
na terra molhada.

quanto aos beijos, deixei-os
meio que assim, pregados,
na noite estrelada,

e quando deixei tudo
o que tinha pra deixar,
peguei teu coração.

e o levei pra casa.

André Espínola

Da Dormência da Cidade

2008-07-19T11:21:00.001-03:00

Dia e noite, a serra se encontra lá, paralisada como a corcunda de um Quasímodo, gigante e adormecido, ou como um arranha-céu misto de verdes claros e escuros, construído através de milênios. Do outro lado, outra serra irmã gêmea, diferente apenas pelo nome ou pelas posições de algumas plantações e pedras. Entre as serras, com exceção de um tentáculo de pequenas casas subindo a serra com uma ladeira de paralelepípedos, a cidade deita em praças, árvores, igrejas, padarias e mercadinhos e outras casas.

Nela, durante o dia, pessoas acordam, beijam-se e dão o primeiro eu te amo do dia. Então saem de suas moradas pra comprar pão, alguma coisa que falta pro almoço, a sobremesa de um pote de chocolate e doce de leite, ou coisa do tipo. Depois, quem tiver de férias, dorme; quem tiver trabalho, trabalha. Então voltam pra casa, assistem televisão, comem, rezam, fodem e vão dormir.

Nela, ainda, os pardais também lutam pela sobrevivência e disputam o resto da espiga de milho abandonada na rua, bicando cada grão que já perde sua cor amarelada. Assim que saciados estiverem, ou assim que algum mototaxi os assustar, voarão de volta para alguma árvore, assistirão os movimentos da cidade, para, logo entediados, comerem, foderem e dormirem.

E as serras continuam lá paralisadas como corcundas gigantes de Quasímodo e seu irmão gêmeo de nome desconhecido ou como arranha-céus mistos de verdes claros e escuros construídos através de milênios.

Não bastasse a inércia da natureza, por vezes o inverno e o céu as adormecem ainda mais, soprando lentamente um lençol de neblina que vem por trás das serras e vai encobrindo-as aos poucos. Em alguns minutos, eucaliptos e palmeiras imperiais desaparecem num cinza friorento e úmido. Mais um suspiro do vento e a neblina continua a cair vagarosamente. Logo após, são as pedras milenares que têm seu cinza mesclado com o da neblina. .

Finalmente, quando o grande lençol encobre as serras e avança para a cidade, a chuva desaba e tudo fica submerso num mar cinzento flutuante. Da serra, as pedras não vêem nada; das árvores, os pardais ou seja lá quais forem os pássaros; da janela, nós mesmos não vemos nada. É como se desaparecessem de vez do mapa, da estrada que corta a Paraíba, do Brasil, do mundo e, até mesmo, pasmem, dos olhos satélicos do Google Earth.

Mas, ainda assim, tudo está lá, intacto e adormecido.

Inclusive nós.

André Espínola

Da preguiça

2008-07-14T20:47:00.002-03:00

a tarde avança,
preguiçosa,

sobre camas,
gravetos
e armários,

como se contida
na essência
dos cantos dos pássaros.

André Espínola

A estátua e o morto

2008-06-27T13:39:00.005-03:00

na praça João Pessoa

do centro

de Bananeiras,

tem uma estátua preta

daquelas de dar pavor

até em morto,

corroída por fora

e por dentro

com rugas

que foram plantadas

pelo descuido

pelo tempo.

João Pessoa, o próprio,

numa noite

dessas qualquer,

talvez numa noite

de São João,

ou ainda, talvez,

numa outra anoitecida

em solidão,

e falou assim

baixinho,

quando viu

sua estátua:

- Nego.

desse jeitinho,

sem a altivez

e exclamação

de outros momentos.

limitou-se a sentar

num banquinho

e a falar consigo mesmo

nostalgiando

as histórias da vida

e expulsando

sua única saudade:

da morte.

André Espínola

Da praça no meio do nada

2008-06-22T12:43:00.000-03:00

ao lado da estrada
no caminho
entre os nadas,
ainda hei de construir
uma praça
pra nós dois.

canteiros com flores
rosadas,
dois banquinhos
debaixo das árvores,
e um espaço
pra levantar nossa estátua
depois.

mas já ficamos nela
sentados,

bêbados de vinho,

vivendo o que ainda
não foi.

André Espínola

2008-06-16T11:26:00.004-03:00

Mais chuva.

No inverno, é o que se tem de mais vivo e o oceano não parece tão importante e único assim. É apenas um em meio a tantos. Avenidas são mares em tempestade e lixos são embarcações em naufrágio.

E a chuva, mais chuva.

Saem de cada pneu, de cada carro, ondas no mar das ruas: tem as preferidas dos banhistas, pequenas e tímidas, e aquelas dos ônibus, que são boas pra surfar. Por apenas R$ 1,75, surfamos todos juntos a mesma onda, unidos nessa mesma prancha, apertada, abafada e calorenta. Pelo menos não tem perigo de ataques de tubarão. Da janela, banhistas em trajes de trabalho carregam guarda-chuvas que só protegem o rosto e os ombros e se escondem das ondas que lhes encobrem metade das canelas.

Boa Viagem - com suas areias vazias, sem vendedores ambulantes de caldinhos, ostras e camarões, sem guarda-sóis que por hora não têm o que guardar, sem famílias, namorados, vizinhos e amigos tomando cervejas e coca-colas e, ainda por cima, perfuradas pela metralhadora de gotas que não cessam de cair - olha o Recife e suas avenidas com ódio e inveja, daqueles que abaixam a cabeça com orgulho manchado e não podem fazer nada. A Domingos Ferreira e a Conselheiro Aguiar estão um mar só, cheio de carros e banhistas. E na Navegantes, todos, literalmente, navegam. A praia, por sua vez, somente espera a melhor oportunidade pra se vingar e se esconde submerso em suas próprias águas salgadas. Sonha docilmente com o próximo verão.

André Espínola

Bandeira

2008-06-13T10:40:00.003-03:00

preguei uma bandeira
na janela,

daquelas
de time de futebol,

tremulando toda hora

faça-chuva,

faça-sol.

mas na bandeira
que preguei
na janela,

não tinha nome
de time, nem em
sua história
ecoavam gritos
de guerra:

ecoava saudade.

porque tinha somente
tua foto
estampada nela.

André Espínola

Nossa Senhora de Todas as Ruas

2008-06-09T20:38:00.005-03:00

..........................................................Foto: Felipe Ferreira

no silêncio da noite
cada rua acende
suas velas

pra Nossa Senhora
de Todas as Ruas.

e rezam:

- que a chuva não
nos maltrate
e tão-somente nos refresque,
sem que nos alague.

- que os bêbados
sejam bom para nós
como somos para com eles:
e que não vomitem
e mijem
em nossas caras.

- que o peso do trânsito
não nos machuque,
e nem
pedestres
nos desprezem
com lixos e cuspes.

- e que nos guie
e proteja para sempre,

amém.

André Espínola

Vitória Régia

2008-06-04T13:39:00.001-03:00

No início, todo mundo queria trepar com a lua. Principalmente as índias. Se fossem os índios, ainda vai, mas as índias terem essa fantasia é, no mínimo, estranho. Devia haver algum problema conjugal entre eles, talvez a fama de preguiçoso ultrapassasse o trabalho manual e valesse até na cama. Mas não importa, o fato é que no início, todo mundo queria trepar com a lua. Quando a noite acabava, e ela ia se esconder por trás das montanhas ou das ocas, acreditava-se que levava consigo alguém a fim de desfrutar os prazeres da carne, para finalmente, ato contínuo ao coito, transformá-lo em uma bela estrela no céu. O consciente coletivo era tão forte que quando surgia a lua no céu, algumas virgens indígenas ficavam observando-a apaixonadas. Algumas até se sacrificavam para juntar-se a ela. E a lua, benevolente, justa e safada, quando via o trágico sacrifício, as transformava imediatamente em estrelas. O prazer em trepar com a lua e tornar-se estrela já bastava, não importava se o sangue e a carne desaparecessem e restasse somente sua luz no céu. Imagino a reação do índio que todo dia se masturbava pensando na sua indiazinha e quando surgisse o outro dia ele soubesse que fora trocado pela lua. Depressão já existia entre os índios, mas eles a curavam bem: fumavam maconha.

No entanto, uma dessas ninfetas indígenas se deu mal. Naiá tinha uma paixão tão louca que à noite ela subia pelas colinas, provavelmente nua, e ficava esperando que a lua a notasse e a levasse consigo. Ficou tentando durante muito tempo, mas nem sinal dela se interessar por Naiá, que, por sua vez, sentia inveja quando olhava para o céu e via as estrelas tão brilhantes e tão bonitas juntas de sua amada. Certa noite, com o coração partido, foi passear pelas redondezas. Aquela cena provocaria pena até a uma pedra, que não só tem o coração de pedra, mas o corpo todo. Mas a lua virava o rosto e preferia olhar para o Universo, até porque lá para aquelas bandas tem muito mais estrelas. Durante o mórbido passeio, Naiá sentou-se nas margens de um lago e começou a chorar. Quando, por fim cansada, enxugou as lágrimas, foi tomada pela surpresa de encontrar a lua, em pessoa, na sua frente, tomando banho nas águas do lago. A paixão é inocente e traiçoeira, e o desejo ainda mais. Naiá não olhou para o céu e não viu que a lua continuava lá, escolhendo outras virgens. Mergulhou desesperadamente no lago em busca do reflexo da sua amada e de lá nunca mais voltou. Este fato chegou aos ouvidos de crateras da lua e nem assim ela pensou em recompensá-la e trazê-la para perto de si. Estava de mal humor e deixou-a no lago como uma planta que de dia fica fechada em sua própria tristeza e somente à noite se abre, impotente e distante, para vê-la.

André Espínola

Caipora

2008-06-01T20:33:00.003-03:00

o caipora de dia não sai de casa,
e à noite usa óculos escuros

pra proteger os olhos vermelhos
da luz dos postes.

na cidade, a noite
é só o dia diminuído.

veio pra cá
quando os caçadores
migraram

e deixou o porco-do-mato
sozinho na mata,

agora é obrigado a pegar ônibus
e pagar pelo fumo
e pela cachaça.

André Espínola

Campo metropolitano

2008-05-30T12:15:00.003-03:00

debaixo da saia d'uma mangueira
e protegido pela sua sombra, entro
em contato com o
contrário da natureza:

vejo a amplitude do campo
cinzento de ruas asfaltadas,
prédios, casas, calçadas,
rio que os corta ao meio
e as pontes que cortam o rio
em várias metades
desconfiguradas,

em poleiros de cobre os pardais
surgem como acordes musicais,
carros pastam estacionados
na grama quente do asfalto
enquanto outros correm em
busca de novos pastos, mais
quentes, verdes, mas opacos,

uma guerra entre deus e o diabo.

André Espínola

a grande guerra

2008-05-27T15:39:00.002-03:00

A grande guerra é aquela que não se mostra aos olhos, que se camufla brilhante na escuridão da noite e se arrasta imperceptível no trocar das horas. É aquela que, ao som da chuva na janela, faz com que os prédios marchem, tal qual camponeses revoltosos, com tochas de postes à mão, e pequenas casas cantem john Lennon:

- "poder para o povo"!

Mas, do outro lado, a Estátua da Liberdade voa feito super-homem até o Egito, onde monta a Esfinge em defesa dos bens da civilização, e o Cristo Redentor, quase rendido, escapa das balas perdidas no Rio de Janeiro, alonga os braços há muito parados, e parte pra guerra, que, inclusive, parece a luta entre o megazord e um monstro num dos episódios de power rangers.

Enfim, com a Liberdade já descoroada e a Esfinge esbaforida, o Cristo resolve fazer uso do seu poder divino e finca os prédios no chão, como os romanos fizeram com sua cruz, e crucifica-os em cruzes de concreto, que permanecerão imóveis até os fins dos dias, ou até o concreto ruir como madeira apodrecida.

André Espínola

duas chuvas em uma

2008-05-26T11:37:00.004-03:00

essa gota,
única,
de lágrima

que na quina
da pálpebra,
pra não cair
se segura,

contém todas
as outras
que caem lá fora.

...............da janela
...............pra lá:

...............- que se foda!

...............tenho cá
...............minha própria
...........................chuva.

André Espínola

pelo céu

2008-05-23T09:28:00.000-03:00

te vi voando à
noite
pelo céu,

mas não me perguntes
como,
pois não o sei.

voar tu não voas,
e asas sei
que não tens,

mas mesmo com
a lógica dormindo,
te vi voando à
noite
pelo céu.

talvez como
uma brisa
de pensamentos
jogadas ao léu,

uma estrela
cadente
que, carente,
vinha ao meu encontro
acelerando o carrossel,

ou as letras
de poesias não escritas,
escrevendo-se a si mesmas
no escuro do papel,

para ninguém ler.

só eu,

que te vi voando à
noite
pelo céu.

André Espínola

mãe d'água

2008-05-20T21:20:00.002-03:00

a mãe d'água
abandonou a junção
do rio negro
e solimões

e veio brincar
de lama
com
as
garças

no encontro
do
beberibe
com'o capibaribe.

estava nua,
caudadeando
as águas

e cantarolando
de joplin
algumas canções.

atravessando
a ponte

ouvi iara treinando
um melodioso
cântico...

- cryyyyyyyyyyyyyyy

baby!

as garças todas
levantaram
vôo

e aí não tive dúvidas:

afoguei-me junto a ela
bem onde se forma
o oceano atlântico!

André Espínola

do curupira

2008-05-15T13:34:00.005-03:00

tava bebendo um vinho

no recife antigo

quando, mesclado aos sons

d'um rock e reggae rollando,

além dos passos d'uma

mulata dançando

samba,

ouvi um assovio

distinto.

era o curupira,

descalço e com os pés

virados pra trás,

negro, alto,

chapado e com cabelo

rastafari,

que saiu das matas

e tava passando um tempo

de férias no recife.

nessa floresta de concreto

não assusta caçadores

nem lenhadores,

não cria ilusões

enlouquecedoras,

porque aqui

as pessoas

enlouquecem por si só

num mar de dissabores,

nem muito menos

confunde pedestres

desatentos,

com suas pegadas

no chão

de asfalto.

André Espínola

da cidade insonolenta

2008-05-13T09:22:00.005-03:00

.................................................................Foto: Alexandre Severo

amanheceu.

e me parece que a cidade

ainda não dormiu.

podia ter aproveitado

a menor quantidade

de bêbados

inconscientizando

a consciência

e vice-verseando

também.

mas as ruas amanheceram

com poças de olheiras

deixadas pela insônia

da chuva.

para a cidade,

a chuva nada mais é

do que corrente

de pensamentos

incoerentes.

e enche tanto

que o resultado

é um ritmo lento

do trânsito.

André Espínola

da lâmpada

2008-05-11T15:07:00.000-03:00

o sol do meu quarto
apagou-se
e virou lua.

mas é lua daquelas
que reflete na cama
a imagem tua.

André Espínola

o dia é um de nós

2008-05-09T15:48:00.001-03:00

todo dia
o dia é um de nós.

só não tem
corpo,
nem voz.

embriaga-se na noite
quando não está trabalhando,

sei porque já sentou comigo
e conversamos por horas
num bar.

falou-me de sua vida
desde menino até a meia idade,

de como quando era pequeno,
as nuvens e estrelas
procuravam-no pra brincar.

de como se ria
quando olhava sua imagem
distorcida nas ondas do mar.

e de como namorava a noite
e suas nuvens mais formosas!
mas era dia,
e com a noite não podia
namorar.

falou-me desse tempo
igualzinho a quem se dói
todo de saudade

e vi nos seus olhos
uma nuvem de tempestade
a se aproximar.

mas, logo, mudou de assunto
e do hoje
falou-me
como quem não tem mais o que falar.

falou-me da obrigação
de andar por andar,
e como a vontade
lhe falta
na hora de continuar.

nessa hora bebeu a cerveja
num gole só
e deu um soco na mesa

pois, pro dia, hora
nunca é palavra
pra se falar.

lembra-se de que
o trabalho o enfada,
e que queria uma foice
pra se matar.

tem a mesma paixão
de adolescente pela noite,
também sem corpo e sem voz.

enfim bêbados saímos
no surgimento
da aurora.

e todo dia
o dia é um de nós.

André Espínola

minha infância

2008-05-06T23:34:00.005-03:00

Minha infância foi uma menina desmemoriada que brincou tanto de esconde-esconde que se perdeu em sua própria história. O Araxá nem sabia que tinha tanto esconderijo quanto nós achamos nele. É como se o edifício brincasse também de se esconder com nossas infâncias e sua memória se perdesse na nossa.

Não é um prédio que se diga que tem muito lugar pra se esconder: visto de cima, tem área quadrangular, onde o horizontal superior é um estacionamento no qual os carros descansam de sua marcha fúnebre, protegidos por uma grande telha, velha e prateada, que grita de dor sempre que cai nela violentas gotas de chuva. O horizontal inferior é um jardim quase sem flores e com duas árvores velhas, porém, na flor da idade. O lado vertical esquerdo é a entrada desses carros trabalhadores e o direito é a dos pedestres, por um portãozinho preto, que na maioria das vezes estava fechado e eu sempre ficava puto com isso, então andava mais um pouco e entrava pelo portão de carros.

Esse era o Araxá da minha infância e é ainda o mesmo de hoje. O que mudou foi que eu cresci um pouco deixei os carros de brinquedo, os bonecos de comandos em ação, de thundercats e he-man e comecei a beber, a foder, a estudar. Depois de indignissimamente formado em Administração, e pós graduado em planejamento e gestão, enchi o saco de tudo isso e parei de estudar, comecei então a trabalhar, trabalhar e trabalhar, como quase todo morador do Araxá que não é criança.

E na Estrada dos Remédios, onde ele jaz em pé, o que era um armazém virou uma concessionária, defronte há um espetinho onde bando de bêbados vêm mais se embebedar e, mais a frente, o bar do Genival, onde vejo os jogos do Sport no campeonato brasileiro – só do brasileiro, porque do pernambucano os jogos não passam, então eu fico em casa acompanhando os lances pelos gritos da torcida naufragada na Ilha do Retiro –

Mas na minha infância nada disso existia, só tinha o Araxá e os lugares para nele se esconder encolhidinho ali atrás do muro, só com um olho a olhar se aquele lugar estava ameaçado a ser descoberto, ou confundido com o tronco da árvore que também queria desaparecer, ou deitado debaixo dos carros, misturado ao óleo que deles vazava. O importante era se esconder sem se preocupar com os outros; eles que se escondessem...

Mas o evento principal era quando ficava por último: o Araxá querendo me dedurar, mas sua mudez ativa sempre me salvava. Até que enfim eu corria como corredor queniano na corrida de São Silvestre e batia um "salve-todos", ouvia os gritos de delírio, de esperança, de alegria e todos vinham correndo abraçar essa criançinha branca e gorda que eu sempre fui. Um herói.

André Espínola

a última luz do dia

2008-05-04T22:50:00.000-03:00

a última luz do dia,

antes do céu
fundir-se com a terra
num único Oceano
escuro,

é igual ao último suspiro,

antes da morte
fundir-se com a vida
e tornar o vivo
defunto.

nela
revela-se
tudo.

André Espínola

Da cidade

2008-05-01T12:47:00.002-03:00

a cidade pára,

as árvores, as ruas,
os altos prédios,
e uma bandeira do Sport
pendurada numa janela,

como mortos
depois de enterrados,
que nem fios de cabelos
movem mais
e só com o tempo
soltam-se e caem.

mas está viva,
posso sentir sua respiração
como num sono de cinderela.

um dia a cidade acorda
e os prédios e as folhas
hão de cair,
o cimento decomposto
e as folhas murchas
hão de passear pelas ruas
que com passos
fracos, mas ritmados
ainda hão de esburacar
seus asfaltos,

e aquela bandeira do Sport,
na janela,
voltará a voar
abraçada ao vento,

agora a cidade só posa para uma tela
que ninguém pinta,
e espera
uma obra que nunca sai.

e só o que tem vida na cidade
é o que já está morto:

eu, tu, eles

e nós todos.

André Espínola

Da aurora

2008-04-28T21:18:00.001-03:00

Rua da Aurora, Recife-PE
Foto: Felipe Ferreira

da aurora
pouco
posso enxergar:

ou estou muito
sonolento,

ou bêbado demais
abrindo/fechando bar.

André Espínola

camuflagem

2008-04-26T23:54:00.005-03:00

pelas cores
e a correnteza
de imagens difusas
cidade abaixo,

pelos olhares
inquietos
e julgadores,

pela solidão
compartilhada,

a minha
sendo todas
as dores,

e pela unificação
de cada indivíduo:

queria
que no dia
eu fosse:

apenas uma graúna
voando na noite
com a própria
escuridão.

André Espínola

desnoitificação

2008-04-25T09:35:00.007-03:00

sei tão bem da noite,

que posso afirmar:

noite sendo ela mesma,

aqui no Recife

não existe.

é, no mínimo,

uma irmã cujas feições

são semelhantes.

e mais:

irmã bastarda.

porque tem a lua branca

que passeia desocupada

pelo chão negro do céu,

tem as mesmas nuvens

que parecem calçadas

cinzentas,

e estrelas

que dançam ciranda

vomitando brilho

de tanta

embriaguez.

aí em cima, talvez,

seja noite,

mas aqui no Recife, não.

uma coisa por vez.

é noite assoltada
pelo dia

como se

o sol
se pondo

se
r-e-p-a-r-t-i-s-s-e

e deixasse um pouco de si

em cada poste:

servo do dia

que nunca adormece.

desnoitificam a noite,
mas só no Recife:

porque aquela
que desorizonta o horizonte
existe em mim
sempre tão anoitada
que nunca amanhece.

André Espínola

Foto: Felipe Ferreira

visões

2008-04-22T10:41:00.001-03:00

não vejo a lua.

emaranhou-se
num mar de nuvens

e ninguém mais
a vê

nem eu,
nem você.

a lua
também
não vê

nossas duas
saudades

que tanto
queriam
se ver.

André Espínola

tornei-me deus

2008-04-17T12:17:00.005-03:00

dos deuses
eu queria ver
o sangue, o grito,
o choro

e, acima de tudo,
a raiva no peito
pelo desaforo
de sobreviver.

queria vê-los
num ônibus lotado,
entre suor, o tempo,
e a impaciência
do atraso.

dos deuses
eu queria ver
a bebedeira insaciada.

garrafas
secas na mesa,
o vinho vinhando
a madrugada,

pra quando amanhecer,
não ter dinheiro
para pagá-las.

queria vê-los
febriando dengo
ou na cama
se retorcendo
com cirrose hepática,

queria vê-los
saudadiando a amada,
maldizendo
a distância,
comprando passagem
pra pegar a estrada.

dos deuses
eu queria ver
a idade avançada,
o andar fraco
e vacilante,
com o suporte da bengala.

e por fim a morte,
essa deusa indeusejada.

e, como deus,
queria vê-los, somente,
sem fazer mais nada.

André Espínola

Fotografia pra álbum eternizado

2008-04-15T10:39:00.003-03:00

toda vez
que pela janela
entra o flash súbito
d'um relâmpago,

faço pose
pra aqueles álbuns
de família
que duram anos,

mesmo sem
ninguém
vê-los,

e apenas o tempo
folheando-os.

- não é todo dia
que tenho
o céu
me fotografando -

André Espínola

D'um cortador de cana lá pras bandas de Goiana-PE

2008-04-10T10:29:00.003-03:00

o sol a pino
pina o vento
e o faz ventear

pra pentear
os cabelos
d'umas canas
e açucará-las.

o véio cortador,
trabalhador pungente,
veste-se tal qual
turista brasileiro
nas zóropa.

com chapéu de palha
e enxada na mão

a cana corta,

corta-a
com raiva,
com sede,
com cedo
com tarde,
com fome,
com cana,

tanto nos braços
quanto
na garganta.

Poesia: André Espínola

Fotografia: Felipe Ferreira

Das sombras dos coqueiros

2008-04-10T10:22:00.003-03:00

na praia,

coqueiros são
incansáveis espectadores
de cabelos assanhados.

as sombras
na areia desenhadas,
é a vontade
de mergulhar.

mas da água
estão distantes
e a areia é o limite
que conseguem alcançar.

e é só o sol se pondo
que põe suas sombras
no mar.

Poesia: André Espínola

Foto: Felipe Ferreira

Insônia

2008-04-07T13:43:00.001-03:00

dorme cidadezinha,
dorme cidadão,

só não dorme
essa coisinha

que fode
meu coração.

André Espínola

Pagamento do dia

2008-04-06T13:55:00.000-03:00

vista cansada
sombras dormidas
em assombrada
casa.

e uma dor
paga

à vista.

André Espínola

Entre o Rio e o Mar

2008-04-01T09:23:00.001-03:00

A cidade hoje
é um misto
de mar
e rio.

Parece que o Capibaribe
fodeu com a chuva
a madrugada todinha

e teve um filho
bastardo
que mantém escondido
n'alguma rua vazia.

Mas da avenida
fez-se mar
de águas morenas,

cujas ondas,
tecidas pelo marejar
de carros e ônibus,

chocam-se
com os arrecifes
das calçadas

e morrem em muros
nas praias.

André Espínola

No Forte das Cinco Pontas

2008-03-27T14:46:00.002-03:00

Ontem fui

........No Forte
.....das............Cinco
...........Pontas

entregar cópias
encadernadas
em três vias
de meu livro
pra participar
de um concurso.

entreguei,

e quis ficar preso ali
como um dia
ficara Graciliano.

E saí de ponta em ponta
querendo fugir,

pois todo livre quer ser preso
e todo preso deseja sair,

tentei n'uma, duas,
três e quatro.

a quinta não achei.

se perdeu
na memória dos anos
que pelo Recife passaram.

Bem como o livro
que escrevi
mas nunca foi meu.

* Forte das Cinco Pontas foi a última construção holandesa no Recife e um dos monumentos mais representativos da arquitetura colonial. No século XVII, ela é destruída por João Fernandes Vieira , que ordena que a construção comece a ser restaurada em 1677. Durante essa restauração, porém, um dos baluartes (ou pontas) do forte é suspenso, e o local fica reduzido a quatro pontas apenas (adquire a forma quadrangular), ao invés da pentagonal do início. Mas, continua a ser chamado, por todos, de Forte das Cinco Pontas. Foi utilizada como prisão por muito tempo, tendo, inclusive, como prisioneiro ilustre Graciliano Ramos, que se refere ao Forte como Estação das Cinco Pontas. Hoje funciona o Museu da Cidade do Recife.

André Espínola

Velocidade do Tempo

2008-03-25T22:30:00.004-03:00

O céu veste-se de dia
e corre de cabeça
pra baixo,
veloz.

Seu chão é alto,

mantenho-me
de pé
no seu
céu.

Grito,

e tudo
o que há de mais rápido
é a minha voz.

André Espínola

Canoa Insepulta

2008-03-18T09:33:00.001-03:00

Na margem
da bacia do Pina
tem uma canoa naufragada

que lá jaz
há tempos,

coberta por manto
verde de lodo.

Insepulta,
ainda condenada
a muitos anos para se decompor,
ela assiste
o Recife viver na sua agonia.

Em dias de trânsito
vê filas de carros na ponte,
que vão d'uma ponta
à outra.

Cada um quer chegar primeiro
na sua câmara de gás.

E a canoa morta
já a nem sei
quantos anos mais,
vive no eterno
vai-e-vem da maré.

às vezes respira ar puro,
n'outras nem parece
que nela já andou de pé.

André Espínola

Robert de Itamaracá

2008-03-11T10:07:00.001-03:00

Não sei se estou tão bêbado,
Nem muito menos
Se isto é puesia,

Mas me sinto
Um blues de Johnson
Numa ciranda de Lia.

André Espínola